Wenn die Liebe in der Luft verweht,
Wenn die Hoffnung in tiefer Trauer schwebt,
Dann wird es Zeit von meiner Existenz Abschied zunehm'
Denn ein Leben ohne Liebe,
Ist wie eine Biene ohne Honig.
Wie ein Maurer ohne Stein,
Eine Rosine.
Aus ihr wird nie ein Wein.
Warum also Leben?
Der Schmerz bleibt doch sowieso.
Wieso kein Ende nehmen
Mit ein Strick, mit einen Schnitt oder Gift.
Wonach soll es mich noch streben?
Für die Liebe starb Werther.
Um Liebe zu Beweisen, gab Van Gogh sein Ohr.
Doch wo ist das traumhafte Ende?
Zerunnen.
Wie Sand, in Kinders Händen.
